Las cosas suelen ser libres;
Muere la vida, muere el deseo
Yo sólo quería escribir tu nombre.
Muere la vida, muere el deseo
Yo sólo quería escribir tu nombre.
Si, ayer quería escribir tu nombre en hojas de papel, en
hojas del clima: Que muero por tu mirada, por tu piel. Tengo ganas de
escucharte atentamente y no perderme las plazas en las que el sol alumbra más
allá de encandilar.
De embelesarme; sobras de vos. Sin embargo diré, subjetiva-Deberías olvidar mi pasado si quieres mi futuro- deja la existencia de lado.
Tan traslúcida, te tengo en mi frente y recalco, recorro tu nariz con mi dedo índice... sé que la odias...¡Sólo quisiera que pudieras percibirte reflejada en mis ojos!
-No corazón, jamás podré comprenderte- Son las calles que en tí se transcriben, las metáforas que en ti se cohíben; las líneas que se entrecruzan y colicionan en el olvido.
De embelesarme; sobras de vos. Sin embargo diré, subjetiva-Deberías olvidar mi pasado si quieres mi futuro- deja la existencia de lado.
Tan traslúcida, te tengo en mi frente y recalco, recorro tu nariz con mi dedo índice... sé que la odias...¡Sólo quisiera que pudieras percibirte reflejada en mis ojos!
-No corazón, jamás podré comprenderte- Son las calles que en tí se transcriben, las metáforas que en ti se cohíben; las líneas que se entrecruzan y colicionan en el olvido.
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